осень просит взаймы, дождит грязно-серым, листву окуная в медь.
… и такая, бывает, накатит муть, что ни выспишь, ни выкуришь, не уймёшь…

и даже Море внутри
начинает предательски биться о рёбра, пульсировать и болеть,
превращаясь под утро в стылый столичный дождь.